Finalmente los gatos sólo son gatos y las nubes no son sino nubes y yo soy, definitivamente, yo. Entonces se es adulto y se puede morir. Ella no era sólo ella, sino los gatos y las nubes y la poesía y los latigazos y las cámaras de gas y las estrellas y su propia muerte. -José B. Adolph
7.10.13
Los intrusos
1.4.11
♪ y cuando llega el mes de abril
quiero sentirme como ayer todos los días
quiero tener tres peces y una pecera en mi casa
quiero dejar de ser tan impaciente (sólo tan)
quiero terminar mi tesis bien y de una vez
quiero dejar de tomar pastillas diarias
quiero seguir viendo películas favoritas o no favoritas, tirada en el mueble
quiero mirar el mar ahorita ahorita ahorita y no me importa si escribo mal
23.12.10
Rainbow
20.7.10
Chicas en problemas
Estoy más que feliz ♥
Algunos ya los he publicado antes, pero en conjunto así no.
Aquí están:
10.1.10
pes-ca-do
"Acostada, sin luz, llena de besos y miradas tristes de Inés [laura.C] y su madre[laura.S], no bien decididas pero ya decididas del todo a mandarla. Antevivía la llegada en break, el primer ayuno, la alegría de Nino cazador de cucarachas, Nino sapo, Nino pescado (un recuerdo de tres años atrás, Nino mostrándole unas figuritas puestas con engrudo en un álbum, y diciéndole grave : “Este es un sapo y éste un pes-ca-do”). Ahora Nino en el parque esperándola con la red de mariposas, y las manos blandas de Rema —las vio que nacían de la oscuridad, estaba con los ojos abiertos y en vez de las cara de Nino zás las manos de Rema, la menor de los Funes. “Tía Rema me quiere tanto”, y los ojos de Nino se hacían grandes y mojados, otra vez vio a Nino desgajarse flotando en el aire confuso del dormitorio, mirándola contento. Nino pescado. Se durmió queriendo que la semana pasara esa misma noche, y las despedidas, el viaje en tren, la legua en break, el portón, los eucaliptos del camino de entrada. Antes de dormirse tuvo un momento de horror cuando pensó que podía estar soñando. Estirándose de golpe dio con los pies en los barrotes de bronce, le dolieron a través de las colchas, y en el comedor grande se oía hablar a su madre y a Inés, equipaje, ver al médico por lo de la erupciones, aceite de bacalao y hamamelis virgínica. No era un sueño, no era un sueño.
(...)
Nino un sapo, Nino un pescado, y las manos de Rema que daban deseos de llorar y sentirlas eternamente contra su cabeza, en una caricia casi de muerte y de vainillas con crema, las dos mejores cosas de la vida"
Cortázar
Ya, algo como esto. Cuentos y más cuentos, luego de. Cuentos o letras tan frescas como las que volví a descubrir ayer. Cosas que devuelvan la calma. Y quedarme en cama como antes de. Gente que sepa ver los detalles: se van acabando eh.
Yo recuerdo cosas como las que pasaron en 'Bestiario' o en otros tantos. Recuerdo haber peleado por un disfraz. Recuerdo juntar cosas en el jardín. Recuerdo esas ganas de llorar. Haberme hecho la dormida para escuchar conversaciones ajenas o para ver la reacción de otros. Tan cotidiano. O cuando me escondía en la tienda de mi tío, con mi hermana o a veces sola.
17.12.09
Viajar sin pasaje
Tengo en mi mano
un
vaso de té burbuja,
mientras dejo mi casa, mientras
23.11.09
Cassette
Quiero ver rojo correr pero me detengo, en una hora estaré lista para hacerlo.
Voces, las escucho, me dicen que el daño deja huellas, y a mi me importa verlas.
Tres visitas al consultorio en menos de cuatro días es too much, sé que piensas igual.
“…sueles disfrutar mucho cuando disfrutas y sufrir mucho cuando sufres”.
Y no está mal, chicos, pero ya estoy harta de los extremos.
Oye, me haces daño, extremo del otro lado.
Apagaré el celular, cancelaré citas, entrevistas y demás.
Ya ni quiero actuar (hoy).
Mi cama me llama, las voces se fueron allá.
Sí, las voces siguen aunque el sol salió: no hay oscuridad, sería hacer literatura afirmarlo.
Yo no me contento con este día, quiero que sea mañana, almohada me ayudarás.
Yo escucho voces, no veo demás, no confundo colores, mis sentidos están alertas, a veces no.
Volver a fumar hierba, no, tengo que viajar, yo no la quiero conseguir acá
12.11.09
To be alive
Escribo conmigo presente, me quiero ahorrar el futuro, el pasado se puede quedar allí.
Yo soy el tiempo, un vaivén, un ejercicio no perfeccionado con el diávolo.
Vivir es estar lleno de discontinuidades pero más aún de intensidades.
No-vivir es la pasividad, ella nunca estuvo.
Yo nunca me veré en la morgue del Callao, ni siquiera en sueños, para eso están mis compañeros.
Yo me libro gradualmente de mis responsabilidades y las vuelvo a atraer.
Yo no quiero un espacio en el cementerio,
yo quiero estar en manos de practicantes o nadar en pedacitos por el mar.
No me lleves flores, cómpralas de colores, respira sus olores, yo ya no las podré mirar mañana, y las quiero moradas.
Mi estilo no persigue ser catastrófico, seguiré siendo animal, como un pez sin pecera, como minutos de felicidad.
6.9.09
Voy a...
Correr.
Saltar.
Bailar.
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