Bailar sin parar con la gente que amo por el día de mi cumpleaños
Esparcirme por el suelo el sábado, con panties moradas, con sentimiento
Descubrir a Bergman, adorar "Un verano con Mónica"
Los ojos cerrados y llorar después, en escena (impulsos por fin gustas)
Tirarme en el pasto con él, bajo el sol no limeño, un domingo que no quisimos terminar
Otra vez él, él él él nuestra historia qué bonita es
Sentir la sangre fluir, la sangre en el papel que escribo
Que el chico del verano de días inconexos haya vuelto, con pasión y desde lejos
No ser de las especiales de las artistas de las intelectuales
No saber quién soy, comer postres a deshora (¿una tortita de chocolate?)
Ansiar invierno, verano, y renegar de ellos con mis manos ojos piernas
Llegarme al pincho que así no se escriba esto, nunca se escribe al medio, ¿no te han enseñado?
digo no
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