Escena veintitres

peinarse todas las mañanas

hay que peinarse todas las mañanas

ir contra las legañas

las pistas mojadas, el verano lejano

y las mandalas

no me salvarán

pero es como peinarse y no dar vuelta atrás

la magia nunca se va

hoy veintitresdenoviembre

hoy vuelvo a ser adolescente

como nunca, como siempre

se crece y duele

se crece y se hacen posibles muchas cosas

se hacen cercanas y el miedo se asoma

es la vida metiéndose de a poquitos

por la punta de los pies

son las piedritas del mar de Cantolao

esas piedritas del puerto circular

que golpean las piernas

que queman las piernas

inmortalizar las olas

en una escena de vida y muerte

Piedritas

Los relatos se cruzan, aparece Bukowski, aparece Adolph, los degenerados más apasionantes, Martín Adán tiende una sábana blanca que ordena y desordena todo. Las letras colapsaron en esta relación. Más bien, la imagen, el sueño de ayer, la alucinación de entrar desnuda a un baño, a dos. No hay misterios, ya no importa debatir ni marchar, importa el aire que pasa entre mi dedos, importa la resequedad de mi boca, importa irse a dormir a las 4 de la mañana, acordarse del drogadicto y su preocupación por mí. Uno nunca se recupera. Los intelectuales han vuelto, y el vigilante sigue jugando con la silla de ruedas.

Importa cómo duermes, cómo vas a dormir.
Las sobras del día anterior.
En enero aparecen ellos, en el patio.
Tiran piedras en la ventana, y yo despierto.